那是八月的一个黄昏

雷声一直在响

一个五十年代的男人

正在讲着四十年代的理论

“象征   结构主义”

一块黑板像上个世纪出土的钟鼎文

先生  那满脸的皱纹赛过乡下的麦地

“文本   意象”

破木椅支起的讲台下面

卷起的裤管正好露出文人的下半身

一只香港脚翘起来的姿势

很像是一个病句

 “这是一个饿死诗人的时代，

生活正在远离诗歌”

窗外雷声一直在响

从八楼滚到一楼

先生贫血的嘴唇不断的哆嗦

像一次没有结束语的意识流

那两片厚厚的玻璃

轻易让我们陷进知识分子的深度

“诗歌是一种高雅艺术，

千万别沾上市井的俗气”

教室里灯光昏黄

一排瞌睡虫已经进入魔幻现实主义

他们的梦呓充满后现代的语无伦次

窗外  丁香花香悄然飘过

她们撑着雨伞的姿态动人心弦

整个下午

我惟一记住的是

街对面那位又黑又胖现实主义的大妈

已经擦了十三双浪漫主义的皮鞋